Ветер свищет, проказник негодный,
Что-то радостное говоря...
Скоро праздник,
Родной и народный -
Двадцать первое декабря.

В ожидании застыла планета,
В окружении пушистых песцов.
Ну конец...
Даже если и света...
Сколько было их, разных концов...

Мы не плачем, не воем, не стонем.
Как-то выживем, мать-перемать.
Закусь есть. Самогона нагоним.
Будем праздновать. Что тут сказать...