Куда-то тащит флейту черный гном.
Подмышкою пюпитр зажат умело.
Дождь сыплется за траурным окном.
Пускай намокнет все, что не сгорело.
И мне для музыки не жалко ничего.
Для нас поет обугленная флейта.
Утопит в лужах дождь аплодисменты,
Все это ложь - не более того.
И тонкий плащ на шахматные клетки
Распишет время горестей его...