Над шкурой черной цепенея,
  Восточной сказкой согреваясь,
  Припомню я, как Джамиля
  По волоску спасала принца:
  В саду цветущих вишен шерсть
  Летела, путаясь за ветки.
  А милый спал, легонько морщась.
  И расплеталось колдовство.
  Остался волос. И другая
  Его присвоила. И принца.
  А дева сохла от тоски, 
  Моля неведомый подарок -
  Кувшин для боли. Все быстрей
  Кувшину сердце изливала,
  Он рос, и лопнуть был готов.
  Но, вот, умен ее любимый -
  Заткнул и в землю закопал
  Кувшин волшебный. А на деве
  Женился. Счастьем напоил...
  По волоску срывая кротко,
  Сижу и глажу, теплым боком
  Согрета. Думаю-гадаю, 
  Когда же кончатся они?