Чуть темней. Или, быть может, глаз привык к сплошному свету.
Стон. Сосульки. Канстаньеты. Град мифриловых кольчуг.
И замедленные танцы - дланям тягостно вздыматься.
И пластины с них кружАтся на лазоревом ветру.
Меч и панцирь, щит, секира - мотыльками, дробью мира...
Бурым зверем, лихо, сиро воют длинные тела.
Белым крошевом мифрила перестелим то, что было.
Острой свастикою с тыла льет Пастух колокола.
Наст изрезан, небо - в снасти. Монолитом рыжей масти -
Лес, над временем невластен, в буреломах стынет кровь.
И, Сапфировым осколком, в линий, в инеев иголки,
Искромсавши одежонку, бьется Пастырь зимних снов.