Говорят, туман посеребрил поля?
Только это, братцы, тридевятый бред.
Зелена трава, ветки тополя,
А луна - желта, и течет рассвет.
Небосвод румян, как золотистый плод.
И лебяжьим пухом выстлан красный луг.
Говорят, чудес время вытекло?
Но взобьет крылом поле синеву!