Мы растоптали, истолкли
Пороги каменных сомнений.
    Мой друг! Вы, безусловно, гений,
Но я не чувствую вины,
Что не способна объяснить...

    Русалий хохот. Грудь открыта...
Вы рветесь прочь - к родному скиту,
И, как всегда, боитесь жить.

Я приходила на порог
Слепою ланью, жданным гостем.
Но ужин скуден был и постен.
Избушки Вашей уголок
Дарил приют и все пытался
Укрыть от солнца и зимы.
И я меняла ипостаси,
Но равно
    Скупы были Вы.

И прорастала сорняками -
Без спросу зеленью увить -
Руками, мыслями, стихами...
    Нет! Вы опять боитесь жить!

Возможно, сердце и забьется,
Весна ворвется и сюда...

    Уйду.
Не пейте из колодца.
Там зачарована
    Вода.