...Когда взгляды встречаются, разбиваясь друг о друга, что ты чувствуешь?
Чувствуешь ли ты что-либо, если твоего взгляда нет среди них?
Почему я спрашиваю об этом у пустого серого зеркала, которое вижу сквозь стену?..
Сегодня семь, снова семь, седьмое число месяца без имени, и все семеро снова здесь.
Я прикасаюсь к стене открытой ладонью, но не чувствую тепла.
И даже стены здесь мертвы.
У меня нет выбора.
Я смотрю сквозь мертвую бетонную плоть и вижу пустоту своими глазами.
Она крадется к чьей-то двери.
Но не к моей. Нет, не к моей.
Она припадает к стене, но не чувствует тепла.
Ей больно.
Здесь все мертвы.
Дом с открытыми окнами и запертыми дверями,
но ветра нет.
Он тоже мертв.
Только звезды никогда не умирают наcовсем, но их не видно сквозь пелену на небе.
Пелена...
На небе горький дым вместо свежего воздуха.
Удушье.
Холодно.
От взгляда в стену еще холоднее.
На коже - абсолютный ноль.
Но пульс неумолим.
Пульс смерти.
Я лягу здесь в пыли, безмолвно, 
чтобы остаться.
Все мертвы.
Спокойствие.
Это ошибка.
Убийство - не смерть.
Это ошибка.
Это непоправимо.
Пусть зеркало смотрит сквозь стену, видит пустоту...
и отображает крах...