Песни пел мне заезжий поэт
Поливая обильно слюною 
Про зарю и печальный рассвет,
Про луну, что зовёт за собою.

Только сам был уже далеко
Пребывая в волнении жутком.
Всех врагов побеждая легко
Грыз им уши, как Тайсон Мишутка.

Пил уже не портвейн, а клико.
Окончательно сделался пьян.
Спать пошёл в своём драном трико,
А к утру обмочил мне диван.

Рожу бить? Но "Поэта не тронь!", - 
Шепчет чувство неясного долга...
Всероссийской поэзии вонь
Я из дома выветривал долго!