В опустелых мирах от удушья творя, 
скудно ниву терзая посильным трудом,
никому сокровенного не говоря,
ищем и не находим свой дом.

В его окнах огни, мы снаружи - стучим,
открываются двери, и в вихре снегов
вырываютя кони, бегут от причин,
побудивших забыть безграничность миров.

А за ними волков побелевших орда,
среди гулких небес слышен хор голосов,
утекает их грусть, как скупая вода,
увлекает их вольность, как роза ветров.

Воронье белоснежное вьется в ночи,
этот край слишком холоден, чтобы искать,
о насущном окрест хоть кричи, не кричи,
лишь сугробы постелят, чтоб мягко упасть.

Без попутчиков в даль, но идем не одни,
прочитали об этом немало мы книг,
и заманчиво бдят обжитого огни,
и у сердца одолжен заведомый миг.

Поднимает завесу седой водолей,
даже из декабря неизбежен исход,
пусть уносится сквозь наготу тополей
уходящий, усталостью выпитый, год.

                       02.12.2009