*     *     *

Я не избыточен, я даже не обилен.
Мой мозг обглодан тысячью извилин.
Что толку, что я в замыслах всесилен,
Когда реал, как старенький винил,
Трещит и вертится, а в руки не дается.
Еще чуть-чуть, и до корней сотрется,
Запилится, охрипнет, сковырнется
И не спасется, несмотря на пыл.

Нет сил жалеть реальность, где итоги
Сулят опять пустые диалоги,
А то и пуще - чьи-то некрологи
И крик надрывный: "Гады! Вашу мать!"
Где можно грызть, едва удостоверясь,
Войти в туман, где сладко липнет ересь,
Стрелять на звук, уже почти не целясь.
Не лучше ль молча в цифру перегнать?

Чтобы однажды утром спозаранку
Извлечь с хард-диска, кинуть на болванку
Рассвет и ветер, птичью перебранку,
И первый поцелуй пугливый, в нос.
Условные вполне раскаты грома
Вдали от оцифрованного дома
И умиляться, чувствуя истому,
Как будто ты семь дней потел всерьез.


22.10.2013