Нету у него 
Ничего своего
Он не плачет о том,
А плачущим он знаком.
Плач - и тот не его,
А чужой, он его
В плащ переткет,
Им укроет того,
Плачет кто от невзгод.
А от укрытых тепла
Ему жизнь и мила!
Такие вот пироги... Вот такие дела!