Иногда мир хочет казаться ослепительно новым,
Или просто чистым и холодным.
Дворник уже полчаса снова и снова бросает соль на улицу...

Воздух морозного хрустящего утра
Накрахмален, как воротник.
Румянец прилипает к лицу.

Но, всё же, на коже чуточку позже
Неизвестно откуда, проявится
Запах цитруса. 

И однажды окажется,
Что в этом повинно именно солнце - 
Новое. Пока еще холодное, неуютное.