# Бд-20-вне: Ненастоящие игроки

Киборд Флинт

Всё пропало. К нам идёт Наблюдатель

Всё пропало. К нам идёт Наблюдатель.


= BLOCK1 =


Стена широкая: по ней можно не просто ходить, но даже и гулять вдвоём, держась за руки. Если не обстреливают. Если ничего не прилетает...     Дарк высадил, методично, четверть аммо, нашарил подстволку, собираясь влупить в третий квадрант на пол-пятого и соскользнуть вниз, в песок (враги невидимы, но если их правильно чувствовать - попадаешь, валишь пачками...) - и тут пушка в руке заныла индикацией; Дарк отбросил её, отпихнул перемётку - и не соскользнул... тут обе и жахнули. Пушка и перемётка. Всё бы ничего - но ногу, которой отпихивал, обожгло. Когда надо, этот фторопласт недостаточно скользок, когда не надо - наоборот, скользишь... И тут уж - навалилось, уплющило; забило дыхание словами металлических языков с едкими буквами, червиво извивающимися, с проволочными засечками...     Чиркнуло заклинанием. В коме горла сложилась фраза, гладенькая, распугавшая радиоактивные буквы, убежавшие, спятившие, ёкнувшие в фасеточное (на полсекунды) небо (в такие полсекунды даже видишь что-то... кого-то)...


Конечно, это было заклинание Мирры. Мирра, накручивая на палец локон чёрных печальных волос, подошла, тумкая крафтовыми каблуками по фторопласту.     - Давай, посмотрю твою ногу. Хоть ты этого и не заслуживаешь.     - Спасибо, ты умница, - выдохнул сложившуюся фразу Дарк, чтоб освободить дыхание.     Мирра хмыкнула.     - На тебя не напасёшься. Но у меня до фига этого фласка. Хотя, уже кончается...     Дарк благоразумно молчал.     - Всё, можешь идти... Подожди! Я не сказала ещё! Мне кажется...     - Что?     Ещё вчера на ней были дреды по прошлогодней моде (да, она тормоз, это мило), сегодня же почти готика...     - Мне кажется, я видела Наблюдателя! Он пришёл!     - Сказки... Где видела?     - Там, - Мирра показала в непонятную сторону. - Почти близко. Он настраивал свой перископ. Ну, трубу. Надзорную.     - Подзорную.     - Почему "под"? Он же НА-блюдает.     - Но не надзирает.     - Ой, ну ладно! Труба идёт вверх. Значит - над. Послушай, это мелочи! Облом же! Я хотела всё переделать!     - Ты вечно всё переделываешь.     - Потому что предпочитаю менять реальность. А ты...     - Реальность - не здесь. Здесь - нереальность.     - Я и сказала! Реально только наблюдённое. И вот - всё станет окончательным! А тебе пофиг! Всё, я обиделась!     - Ага.     Мирра, приняв эффектную позу, смотрела на горизонт, где в клубящейся черноте полунеба неподвижно взрывался город. Да, это лучшее зрелище. Справа, слева - пустыня. Стена... Конец стены.     Произнесла:     - Пока мы здесь, он не может взорваться. Он взрывается. Взрыв длится и длится...     - Что-что? - очнулся от своих мыслей Дарк.     - Наблюдатель возится с нами. Ему некогда идти в город. Который никак не взорвётся.     - Ты думаешь, он давно здесь?     - Не думаю... То есть, думаю - но не знаю, - Мирра полуобернулась, хмурая. - Всё! Иди!     Дарк пожал плечом. Сел на край, чувствуя ровное фторопластовое ребро. Примерился... Спрыгнул.     Так лучше. Стена защитит, хотя бы с одной стороны.     Собственно, он не знал, из чего она сделана. Но как ещё назвать тяжёлый, ровный, белый матовый пластик? Фторопласт и есть. Пластик-идеал.     Глянул направо, в длинную сторону - и... увидел проём, вход... Срочно юркнул внутрь, в стену, пока не закрылось.


Через два поворота - почти сразу же! - нашёлся Лайт. На фторопластовой циновке, созерцающий мягкое свечение стен и потолка. Дарку обрадовался:     - О! Ты как?     - Надоело. Всё неправильно. Всё думаю, отчего... Это неправильная стена: она кончается! Стены не должны кончаться.     - Ха... Так я что тебе говорил? Мы все дошли до конца стены - и маемся: почему она кончилась? Сколько можно топтаться тут, у конца стены?     - А до этого? Что, мы...     - Стой, бро... Ты помнишь свою историю? Биографию?     - Помню, - уверил Дарк. - Хотя и... Лениво. Неохота вспоминать. И это нормально! Знаешь... здесь мне хочется отдохнуть. Отрешиться.     - Ну да, неохота, - ухмыльнулся Лайт. - Нестыковочки вылезут и пробелы. Образцовая тупость твоей биографии вылезет. Ресурс, опять же...     - Да, ресурс! - завёлся Дарк. - Вот да, задолбало! Вроде всё просто - а никак!     - Потому что непросто уже. Стена - да, это просто. Но стабильность выдохлась, и - всё. Мы пришли. Дальше - разрушения. Стена недостроена, город - взрывается...     - До города ещё идти и идти...     - Не. Я ходил. Мне кажется, он всё ближе. Или дальше... Город - не финал маршрута. Там, за корёженными автострадами, мостовая развязка. Там выход! Можно протащить байк по лестницам - ну, я пробовал...     - У меня нет байка.     - А... Там найдёшь. Там многое найти можно. Ящерицы ползают по стенам, ну, не ползают - ждут... Пока взорвётся. Ты думаешь, там постап и монстры - так нет, это... про тебя как бы. Ты взрываешься. Страшно, но... очищает. Хоть я и... Не прошёл.     - Пройдём... вместе?     Лайт покачал головой:     - Вне стены я уже не выживу. Я должен остаться здесь.     - Что? Так мало дают?     - Мне - да. А, кстати, тебе... Тебе что-то должно быть. Наверняка! Пошарь там... в закоулках...     - Пожалуй, да. Пошарю, - кивнул Дарк. И отправился поплутать во внутристенном лабиринте (метра четыре ширины на всё про всё, не заблудишься)... Нашёл тугрик маны и два фласка - ничего более. И, за очередным поворотом, оказался снаружи стены. Всё! Гладкая поверхность. Больше не войти. Чёрт! Огляделся...     - А. Ты.     Там, на трёхметровом верху, сидел Ненаблюдаемый - свесив ногу и покачивая ею, для привлечения внимания.     - Видишь? - указал он в сторону туч.     - Что? - недопонял Дарк.     - Поднимись-ка.     Мысленно матерясь, Дарк дошёл до края стены и взобрался с торца по фторопластовым кирпичам. Стену то ли порушили, то ли недостроили (сначала недостроили, затем порушили, вот) - короче, с торца на неё можно взойти без маны и спецуры.     - Вон там, - показал Ненаблюдаемый подошедшему Дарку. - сядь...     - Где?     - В центре грозовых туч. Над городом. Это дым, а не грозовые тучи, я знаю - но на самом деле тучи. Проблеск молнии. Видишь? Его не было. Время движется. Сдвинулось... Ты можешь туда пойти, я дам карту. Но не туда - а... Я покажу, куда. Молния бьёт в колодец. Молниевый болт - мощное оружие, новое. Крутая мана. Ну, что?..     Дарк злился. Ему не хотелось.     - Знаешь, бро... Всё дерьмо начинается с твоих завлекалочек! Они сначала как бы работают - а потом... Послушай, и ещё - я вот не пойму! Я веду свою игру, выживаю, коплю ресурс... И вдруг всё попсовеет. Начинаются помпезные катастрофы и чудесные спасения. Чёрт возьми, мне нравится всё просчитывать и экономить патроны! Энергию... А не когда взрывается весь запас - а потом вдруг неожиданно чудесное Миррино заклинание убивает врага, который непобедим и вообще хрен пойми откуда такой! Знаешь, эта трагическая эффектность... Детство, на самом деле! Тебе нравится, да? Это не я игрок, а она игрок? У нас тут сюжет для девочек, да?     Ненаблюдаемый улыбнулся - улыбкой, значащей "игрок вообще здесь я".     - И ещё! Мирра сказала, что...     - ...Всё, я чалюсь, - оборвал Дарка собеседник, - за нами, кажется, наблюдают. А я, ты знаешь, не люблю этого...     И соскользнул вниз, под стену. И оттуда уже произнёс:     - Ты подумай. Если игрок - он?


"Хватит. Иду. В город! Вдруг получится..."


= BLOCK2 =


- ...Нужно выпустить диск "Музыка Грязевой Аптеки Девятнадцать", - вещал Твайлайт, отпивая из винной бутылки яблочный сок с мякотью. - это адрес, видишь: "Улица Грязевая Аптека, д.19". Все окна состоят из дверей. Отличная музыка!     - Кто её напишет? Кто её выпустит? Город почти взорван!     - Как раз потому что почти! Оглянись: говорящие имена. Говорящие символы! Большой Взрыв, маленький взрыв - какая разница, это космос! Калька реальности... Запоминай! Тебе подарили на день рождения два башенных циферблата. Их надо было разобрать и собрать. Ты боялся, что останутся лишние винтики. Всё время переворачивал песочные часы и говорил: "мы не укладываемся в сроки"...     - Это что?     - Твоя новая биография. Не нравится такая? Сейчас сочиним новую. Ты...     - Стой, у меня взрыв мозга уже, хватит! Как ты живёшь здесь?     - Не понимаешь... Медленный взрыв, быстрый - какая разница? Время не помнит, что у тебя один миг! Суть всего - разрушение! Здесь жизнь. Здесь город! В лесу пни подглядывают друг за другом. Учёные строят яйцевидные реакторы. Пустыня прячет себя в стене... Извини, бро, я с тобой не пойду - я нормально могу жить только здесь! Пусть меня взорвёт, пусть меня сожрёт ящерица - но тут жизнь! А там дальше пни и учёные. Байк могу одолжить, если хочешь, ладно...     Хлопнула дверь, трескуче вздрогнув жалюзями.     - Это неправильно! Нет! Нет! Город - уже взорвётся сейчас! А я хотела всё переделать!     Мирра, чёлкой покрашенная в косплейный электрик (сколько лет уже этой моде... тому назад?), протестовала. Твайлайт возражал:     - Too late. Too old. Что ты делаешь? Знаешь, это как... лампочки на зелёно-жухлой траве: ночь прошла, снег растаял - а они всё горят...     - Всё! Я поссорилась! Мы будем входить через разные двери!     - ...Потренируюсь, - произнёс Дарк, выходя.     Такое впечатление, что... За тобой наблюдают всё больше...


= BLOCK3 =


- Что, Мирра в городе?     Ненаблюдаемый глядел на взрывающийся пейзаж, стоя на верху лестничного подъёма, у парапета.     - Да. Она там всё-всё изменит.     - Ха. В городе враги покруче, чем... Слушай! Байк - фуфло! Зря ты его тащишь. Я знаю, где взять бензин...     Дарк отмахнулся:     - Нет, байк надёжнее. Подожди... Знаешь, я... Есть другое. Я вот думал...     - Ну?     - Наблюдатель - не игрок! Он же ничего не делает! Как он может... что-то создать? Сотворить историю? Взорвать город?     Ненаблюдаемый снизошёл вниманием, ухмылкой и поворотом головы.     - Ты делаешь мой день, Дарк... Ладно. Лови. Контрабандная инфа от разрабов. Вот этот приборчик, типа трубы подзорной - знаешь, что это? Инкарнометр. Показывает количественное наличие души.     Дарк пытался вспомнить, что есть душа, но знание не приходило.     - Что это значит?     - А то. Реальность накопила много проблем. Критически много - раз душа входит даже сюда... Даже в вас. Так что...     - Что??     - Карт-бланш. Играй, Дарк. В смысле, живи. Они не придут.     - Кто?     - Настоящие игроки.