.
.
труба Аристотеля может нужна,
но если нет веры, а силы от сна
она, как и прочий ненужный хлам
будет пылиться по тёмным углам

квартиры с окном  в семь на семь кирпичей,
где можно кормить разве что  голубей
и видеть белёсый кусочек небес...
а в общем-то проще прожить и без

пустого желанья стать чем-то иным,
уехав однажды за солнечный Крым
с красивою женщиной, милой и злой,
но той, что не станет печною золой

за вечер, за ночь... от касанья руки 
в которой (увы) проводимость тоски
превысит  стократно значенье тепла...
а жизнь от кровати и до стола

возьмёт снова верх... и читая трактат
о новой эстетике чувств и утрат...
в духовке сгорит свежепойманный карп,
слегка оттенив  значение карт

разложенных, знающей тайны волхвов,
но помнящей плохо значение слов
тем более русских... упрямый акцент...
с горчинкою лёгкой холодный абсент 

труба Аристотеля, флейта, клинок
и в зеркале корчится горе пророк 
от света, что стал острее обид...
и мимо проходит с экскурсией гид

вот здесь начинается слава и боль
о том,  что сыграл за тебя кто-то роль
не Гамлета, но человека... всерьёз
поверив, что есть ответ на вопрос: 

зачем это всё? от какой пустоты
мы крутим чертям однорогим хвосты
и ждём растворения плоти в мечтах
пылясь с прочим хламом в тёмных углах.