"Я тебя отвоюю..." - писала она,
Сидя вечером возле фонтана.
И светила на небе луна,
И весна ей казалась пьяной.
Да сама она тоже пьяна:
От вина, яблонь цвета, любви...
И трезва она лишь от зла,
Что стрелою застряло в груди.
Та стрела оттого там торчит,
Что не любит он больше ее...
Сердце стонет, надрывно болит,
А ему, видно, все уж равно.
Он не любит... Ушел навсегда...
Он прошелся кинжалом по сердцу.
Крови не было... Лишь слеза одиноко скатилась на землю.
И вот так происходит всегда:
Любим мы, а они нас бросают.
Задаем мы вопрос: 
- Любишь, да?
- Нет, - холодное лишь получаем.