стрела карандаша
расчерчивает лист
слегка скрипит графит
ложась на волокно
и вот за горизонт
уходит серый лис
его зовёт закат
закончившись давно

художник худ и стар
пол жизни у доски
бумага как окно
на тысячи миров
рука его тверда
седы его виски
он сам себе творец
и сам себе харон

вдруг обернулся лис
и хрустнул карандаш
-скажи зачем меня
ты здесь нарисовал?
и солнце отобрав
отправил в вечный марш
и шансы на возврат
резинкой оборвал