Я не писатель. Я простой статист,
И дверь моя давно уже закрыта.
А на столе пустой пожухший лист
И солнцем вся чернильница испита.

Моя рука давно не видит  смысл,
И строки ум давно не производит, 
И в мусоре вокруг семейка крыс
Порядок в моих опусах наводит.

Я слишком стар писать о красках дня
И глуп творить бессмертные шедевры, 
Даже любовь покинула меня
И потому не рвёт с надрывом нервы.

Я обессилел, высох. Я иссяк.
Писать нельзя, не чувствуя героя, 
Не стоит просто так марать бумаг -
Молчание значительней застоя...