На паперти, с протянутой рукой, 
В стране, где купола блистают златом, 
Старик-калека в шрамах и седой
Гнул спину перед каждым меценатом.

Гнул спину, а сквозь выцветший бушлат, 
В такт колоколу ордена звенели, 
Напоминая горечь от утрат
И о друзьях, что заживо горели.

Напоминали горы и пески, 
Ущелья, бесконечные дороги, 
И всё сильней сжимались кулаки
Его от безнадёжности и злобы.

А люди, отворачивая взгляд, 
Бросали вслух: "Иди лучше работать".
Да он и сам бы что-то делать рад, 
Но ноги на протезах плохо ходят.