Стирая ластиком заметки на листах,
Давно прочитанных и позабытых книжек,
Осознаю что мудрость не в словах,
А в днях прожитых, багаже делишек.
Она накоплена от пережитых чувств,
От размышлений в бесконечной ночи,
От ярких впечатлений и безумств,
И от того, что жизнь стала короче.
Её нельзя измерить и обнять,
Она как призрак в полумрачном зале.
Нельзя её до корочки познать
И изучить в конкретном материале.
Читая книги, узнаю свою,
До этого непонятую сущность,
И значит, я пока ещё живу,
А жизнь - это и есть большая мудрость.