Меня сегодня убили. Забавно лежать в луже крови и смотреть на себя со стороны. На заледеневшее тело, на излом болезненной, кривой улыбки, на истерично распахнутые стеклянные глаза. Похоже на фарфоровую куклу. Банальное сравнение. По губам размазана кровь. Еще несколько минут назад, она струилась густым, горячим потоком изо рта, а сейчас - все. Высыхает, застывая карминно-грязными разводами. Когда меня убивали, я смотрел в потолок, на причудливый танец теней, отбрасываемых предметами. Уродливые, скрюченные, мрачные они плясали, будто ведьмы на шабаше. Каждая из теней - моя. Как бы я не прятался от них, они все равно настигли меня. И это было страшнее, чем то, что меня убили. Они опускаются ниже, на уже остывшую грудь и снова пускаются в пляс. Их ледяные, призрачные лапы,руки, щупальца касаются моего лица, проникают в плоть, через каждую из девяти ран. Они лапают мое разрезанное сердце, сжимая его, превращая в обычный, дурнопахнущий кусок мяса. И что люди нашли в нем? Разве ЭТО может любить, страдать, желать, радоваться? Это всего лишь комок плоти. Очередная порция пищи для червей.
Тени проникают глубже, просачиваясь в кровь. Липкая субстанция снова ползет по моим венам и толчками выплескивается из тонких ран на груди, вытекает из носа, огибает плотно сомкнутые синие губы и воском застывает в волосах. Вот оно, великолепие смерти? Когда тени вгрызаются в бывшее когда-то, всего каких-то десять минут назад, живое тело, отрывают куски, сжирают его.
Мои тени смеются надо мной. Они смеялись, когда мне в грудь входил нож. Девять раз. Как эротично. Первый раз - боль, потом уже не так... Каждый удар - конвульсиями по всему телу, на девятый - уже мертвому. Бесполезно кричать, когда кровь уже хлынула горлом. Получается жутковатое клокотание с металлическим привкусом. Это даже похоже на смех, извращенный, больной. Так смеются надо мной мои тени.
Они добираются до моих глаз. Моя гордость. Они прижимаются своими мокрыми, холодными губами к моим глазам, целуя их в похоронном прощании. А потом высасывают. Один за одним, медленно. Мертвым не нужны глаза, им не на что смотреть в мире теней.
Они затягивают свою песнь мглы, слова которой я уже знаю наизусть. Она течет по мне липкой грязью, она впивается мне в рваный кусок мяса, котрый раньше ритмично отстукивал мгновения моей жизни.
Лишенное плоти, мое тело становится легче. Тени отирают свои, скривленные в насмешке, губы. Кто-то заглатывает последний кусок прокуренного, испещренного черными рытвинами, легкого. А потом, они расступаются. Теперь, мое тело такое же уродливо-призрачное, пепельно-серое и мертвенно-холодное. Я, теперь, один из них. Я воссоединился с ними - моими тенями - моими страхами, моей болью, моими предрассудками, моей печалью...