Что родится из боли моей,

мне пока что неведомо, Отче.

Может, выйдет вода из морей,

беззащитную землю источит.

Или, может, вернее, чем гнев,

рана сердца исторгнет молитву,

и я выиграю эту битву,

не погибнув, не осатанев...

Будет час -- и я всё узнаю.

Я смотрю в предзакатное небо --

в нём поспела ранетка-Луна...

Пусть и дальше ей горя нету.