Дети, усталые дети, плоды нелюбви

своих несчастных матерей и отцов --

на веках, тяжелых, набухших слезами --

строки морщин; в них читаю:

Боль. Боль... Боль!

Несут её из десятилетия в десятилетие,

приносят ко мне:

-- А давай, покажу, что у меня в кармашке?..

-- Показывай, -- и стараюсь, чтобы не слишком явно

звучала в голосе обречённость.

Моя. Их.

Что я могу поделать с теми кучками пепла и гноя,

которые эти дети вываливают из карманов,

где ничего, кроме? Ни-че-го!

Что я могу -- у меня только слова, слова, слова.

Слова -- перекись водорода, слова -- раствор марганцовки,

слова -- круглые иглы и кетгут, слова -- пластыри...

Пепел и гной нарастут снова, поверх...

Эти дети -- они рождены в нелюбви, для нелюбви --

и чтобы плодить нелюбовь.