Над Москвой ползёт циклон,

одноглазый, как циклоп,

и унылый, как уклон правый

(впрочем, левый -- слишком накладно,

так что центра держаться надо)...

Холодна и сыра прана,

нелегко йогину на севере!

Ну, а филолуху нервному,

барометру нестоячему,

что воля в дожди, что неволя,

что прошлое, что настоящее,

такая он хитрая сволочь,

во внутреннюю Монголию,

а может быть, и Анголу,

а может быть, и Швейцарию,

свалил от насущных проблем,

там развалился по-царски,

забыв, что метеозависим,

и пишет весёлые письма

в какой-нибудь Курчавель.

Их украшает эмблямба,

собственноручно наляпана,

и, наводя чернуар,

усиливая адресаспенс

шлёт он своим адресатам

пламенный форевуар.