Художник, который меня создавал

Был нежность сама и восторг.

Сияла палитра, курился сандал

И теплилась бархатность штор.

Вдали похмелялся вечерний Монмартр,

А мы ворожили портрет,

Смешав на палитре белила и март,

Евангелие и кабаре.

За окнами мягко поднялся рассвет,

Покоем Париж одарив.

Свернувшись у ног моих, спит человек,

Который меня сотворил.