Воскресный март, одиннадцатый полдень
Идет война, и нет войне конца.
И даже в этот светлый день Господень,
Лишится кто-то сына и отца.

Слова прощений целый день в полете,
И нет пощады на передовой.
Нет лицемерней православной ноты -
Икона на машине боевой.

Хотя и Царь оторван от народа,
Он - давний пленник собственной охранки.
С ним в кадре дама режет бутерброды,
А здесь, она же, крутит руль-баранку.

И в новом кадре облик столь знакомый -
Она же - нынче беженец с Донбасса,
Рыбачка Севера везет улов весомый,
И здесь она - на сцене хор Камаза.

Но и народ в долгу не остаётся,
Хотя и чувствует удавку вокруг шеи.
И не протесту вечер достаётся -
Очередям в Swarovski и IKEA.

"Прости, мой друг" - скажу себе на завтрак,
Что эти строки - все, что в моих силах.
Пусть дома в понедельник встретит завтра,
Идущий на убой солдат России.

06.03.2022