Соткана ты из белой россыпи,
синеокая, златокудрая.
Акварельный холста набросок
ты зарей облаков напудрила.
В сарафанчике, цвета осени,
с шаловливой головкой вздернутой
Ты бредешь по заросшей просеке
и взираешь на мир перевернутый.
Песня грез моих, долгожданная,
забреду к тебе, гость непрошенный,
Подсмотрю, как моя желанная
по полянам гуляет скошенным.
Ты сама по себе, как повесть,
нет изящнее твоей поступи.
Будто в мир неземной готовясь,
соткана ты из белой россыпи.
Я рисую твою фигурку
на холсте разлитого солнца.
Птицы в небе пляшут мазурку,
облаков резные оконца
пеленают молочным снегом
твоих милых зрачков туманы,
И порывистым звонким смехом
крутит ветер песков барханы.
Расцелуют луга безоглядно
твои нежные ножки росами.
Кто ж соткал тебя, ненаглядную,
из пречистой молочной россыпи?