Листаю книгу,
              на руках.
Обложка-
         каждая страница.
Ничто,
        увы, не повторится
И буквы разные
                в словах
На пальцах
           кожу рвут шипами.
Роняю капли
            на листы.
Года плывут
            перед глазами
И розы-  
        нежные цветы
Увядшим веером
               ложатся
Размытой памяти 
                штрихи.
Устали губы
            повторяться
И пальцы
         снова рвут стихи...
А дальше
         белые страницы,
В открытой книге
                 на руках.
Навряд ли,
           что-то повторится  
И розы красные
               в шипах.