Никуда не спеши, перекатная голь...
Забайкальская степь, Кострома мон амур...
Ты судьбой изначально помножен на ноль,
и прорехи в штанах - не всегда "от кутюр".

Ты в Рангуне сгорал в малярийном бреду,
нотрдамский собор запирал на засов,
с далай-ламой вдвоем посещал Катманду,
где буддистских святынь - как нерезаных псов.

В Свазиленде война. Ты сбежал в Браззавиль,
а оттуда - на Нил, где живал фараон...
Каждый атом на коже - дорожная пыль
от отчаянной сшибки пространств и времён.

Ты не томный июль, а мятежный апрель,
ибо понял судьбы назначенье и роль:
мол, движение - всё, а конечную цель
кто-то, как и тебя, перемножил на ноль.