По взгорьям, долинам, по прериям и жилконторам
мы тратим себя и гордимся; мол, сдачи не надо.
К нам можно везде и всегда заходить без доклада.
Хлопок по плечу - это тоже обычный декорум,
а хочется выплеснуть, выкрикнуть: "Шли бы вы бором!",
накушаться яда.

Ужель комильфо - сто смычков натерев канифолью,
в огонь бросить скрипку, купив барабан и гитару?!
Но всё это хочется - с кем-то на тройку, на пару...
А то в одиночку - рисково. Не справишься с болью,
и станешь больной, раздражительный, траченный молью,
копить стеклотару.

Аукционист молоточком грохочет отбойным,
вгрызаясь в чужие надежды, как будто в породу.
Тускнеет светило, приклеенное к небосводу,
давно безразличное к нашим и миру и войнам -
вот так бы нам тоже... А то эти дёрги на кой нам?! -
лишь камушки в воду.

А время уходит ни шатко, ни валко, ни шибко...
Извечный удел: между славой торчать и позором.
Что спето самим - много хуже, чем спетое хором.
Ошибка - отнюдь не в ответе; в задаче ошибка...
И что-то под кожей... Но вдруг это тоже - декорум?!
Дешевка?! Фальшивка?!..