Девять с чем-то недель - от надежды до дрожи...
Малозвёздный отель. Непрокрустово ложе.
Пересчитаны дни (незначительны в сумме).
Влажный ком простыни. Все симптомы безумья.

Это пропасть во ржи. Это мыслей коррида
меж пространством души и пространством Эвклида.
Мы монархи без свит, породнённые мраком...
Чуткий воздух звенит восклицательным знаком.

Это вовсе не дом... Чай. Коробка печенья.
Всё, что будет потом - не имеет значенья.
У судьбы под пятой пьём и пьём, баламуты,
ядовитый настой настоящей минуты.

Мы следы на песке. Мы прибой белопенный.
Где-то там, вдалеке, в параллельной Вселенной -
соловьиная трель; мир, цветастый и хрупкий...

Девять с чем-то недель. Как на душах зарубки.