Как ведется в издревле написанной пьесе,
наш полдень завьюжен.
Наши жизни распались на адские смеси,
на джазовый фьюжн.
Все дороги-пути замели навсегда нам
коварные боги,
и согласно пока непроверенным данным -
зима на пороге.

Непогода. И значит, что всем не до смеха.
Остыли, простыли...
Кто-то сменит, наверно, на шапки из меха
бейсболки простые.
Но пока нам аккорды задорные снятся
на старенькой лире,
декабри не страшны нам, как минус пятнадцать -
для Роберта Пири.

Говорят, что мы полностью вышли из моды.
Из песен и писем.
Говорят, что по-рабски мы все от погоды
сегодня зависим.
Не давите на нас пропагандою лета
надрывно, натужно...
Нас когда-то зажгли. Мы не гаснем, и это
кому-нибудь нужно.

А ненастью промозглому кланяться в пояс -
идея убога.
И пускай страховой наш несеверный полис
просрочен немного,
и звучит ста сирен гипнотический шепот
то адом, то раем -
глянь на чаши весов: меньший драйв, больший опыт.
Еще поиграем.