Я думал - весна, 
и не только по срокам, 
по солнечным блесткам, рассыпанным в лужах, 
по воздуху с запахом крепкого грога, 
по первым грачам, по их крикам натужным, 
по зданьям, снимающим снежные клипсы 
с ушей металлических громоотводов. 
Я думал - весна. 
Но увы, я ошибся: 
я думал, не терпит капризов природа. 
Проснулся - и не по-весеннему тихо. 
Ворон-хулиганов картавого крика 
не слышно. Звенит тишина от мороза. 
Поэма закончена. Начата проза. 
Откуда февраль свои черпает силы? 
Надолго ли хватит его арсенала?.. 

А вы бы легко пораженье простили? - 
Вот так и зима. Ей трех месяцев мало.