Негоже от Фортуны ждать подарков,
давно не битый мальчик для битья...
То, от чего ни холодно, ни жарко,
вдруг стало содержаньем бытия.
То, от чего открещивалась совесть,
что ранило морщинками на лбу,
с первоначальным замыслом рассорясь,
бесцветной ниткой вышило Судьбу.
Надежды и мечты поныне в коме;
"Быть иль не быть?!" - по сути, не вопрос.
Как говорится, поздно пить Боржоми,
коль печенью поужинал цирроз.
Закончены вопросы и метанья...
И ты, не самый худший из мужчин,
сроднился со средою обитанья
незначимых и мнимых величин.
Вся жизнь твоя, свершения и сроки -
начало, промежуток и итог -
банальные и стершиеся строки...

А суть и свет - остались между строк.