Куда-то в район заграницы, 
туда, где сбываются сны, 
летят перелетные птицы, 
хоть ползать они рождены. 

Хоть крылья у них - атавизмы 
(точней, рудименты), они 
вдали от любимой отчизны 
свои скоротали бы дни. 

Летят к харрикейнам, к сирокко; 
На клювах - симптомы цинги. 
Они не хотят, по Хичкоку, 
выклевывать людям мозги. 

Они, блин, не мелкие сошки; 
они - в небесах корабли! 
И стыдно им хлебные крошки 
таскать с обнаженной земли. 

Довольствуясь, в принципе, малым, 
вдыхая Отечества дым, 
обрыдло им щелкать хлебалом, 
усталым хлебалом своим. 

Теперь - не замочат в сортире, 
не вынут из тушки перо... 
В загадочном птичьем ОВИРе 
они получили "Добро". 

И, глупо надежды питая 
на небо, на корм, на насест, 
летит птеродактилей стая 
над хмурою станцией Брест.