Мыслью управлять теченьем Ганга...
Взглядом разбивать стволы орудий...
В этой респектабели о рангах
нет тебя. И, видимо, не будет.
Мир окрест зловреден и игольчат.
Оттого и больно - без кольчуги...
Вита. Вроде, вита, но не дольче,
что б ни пели бодрые ашуги.
Поменяй расцветку оперенья
и прославься гордою повадкой...
Всё равно безжалостное время -
на твоем загривке мертвой хваткой.
Взял бы, что ли, шпагу, Беспризорро,
плел бы сети вроде Гая Гракха...
Но не знаешь, из какого сора
выползают эти волны мрака.
Лоб болит от рукоятки грабель,
сердца звук прерывистей и тише...

Дел твоих земных непрезентабель
жирно перечеркнут кем-то свыше.