Не Финист я, Ясный Сокол,
в полёте своём красивом
от водки с томатным соком,
потушенной сверху пивом.

Не бойкий я Ясный Кочет,
иного я класса птица:
и ноги стоять не хочут,
и в глазьях слегка двоится.

Не стану я птицей Рохом,
которая в небе рыщет...
Желудок, прилипший к бронхам,
взывает к возврату пищи.

Хотелось взлететь, сродниться
в полёте с великой Русью...

Всегда, когда хочешь - птицей,
становишься всякой гнусью.