Серой ночью слетаешь с копыт
покосившимся домом на слом
в колыбельные древних обид,
в раскаленную грусть о былом.
В том былом мы скопления льда
растопить бы сердцами могли...
Но молотит в висок "НИКОГДА",
как по "груше" Мохаммед Али.
Даже если бессмертия дар
нам однажды свалился с небес,
всемогущества пряный угар
жил мгновенье. А после - исчез...
Исчерпался запас волшебства
без следа, как меж пальцев вода...
А в душе - состоянье родства
с заострённым, как нож, "НИКОГДА".