"Незачем - про горе и про тьму. 
Незачем - про чёрный яд сомнений. 
Вера в чудо всё ж благословенней: 
нам удастся жизнь, как никому! 
Слышите? Нам улыбнётся мир 
и подарит радость нам, как милость! 
Но пока такого не случилось, 
Шура, заплатите за кефир. 

Будут нам однажды стол и дом. 
принеся уют, сойдётся смета. 
Заиграет красками рассвета 
всё, что отложили на потом. 
Не сбежит наш солнечный Гран-При, 
наше солнце - как всегда, в зените! 
Вы пилите, Шурочка, пилите. 
Золото - оно ведь там, внутри. 

В сердце боль, не к месту и острей. 
Труден путь в набобы и брамины... 
Ах, какие тут вокруг фемины! - 
я люблю их всех, как дочерей. 
Жизнь моя, поди, почти что вся 
не угодна прогрессивным классам... 
И моим остался звёздным часом 
час, когда ходил я на гуся..." 

Все там будем, Господи. Ой-вэй... 
Впрочем, что стенать по-стариковски? 
Упокойтесь с миром, Паниковский, 
милый жулик нэповских кровей. 
Сумрачных времён всё ближе гул... 
Право, осознал не до конца ты, 
что счастливей умерший в двадцатых 
тех, кто до тридцатых дотянул.