Ну чем не план - умерить прыть, да из князей - обратно в грязь,
и самого себя корить за то, что жизнь не удалась,
свалиться в пьяный мезозой, в бессодержательный мотив,
и пригасить дурной слезой сиянье ложных перспектив.

Ну чем не план - сказать: "Я пас...". Стареть. Ломать карандаши.
И объяснять уход в запас сквозным ранением души.
Стать, как забытый на мели когда-то резвый галион,
и в серой извалять пыли победный в прошлом шёлк знамён.

Приняв покой за абсолют, примером из Упанишад
сидеть и ждать, когда нальют. Найдут. Накормят. Разрешат.
До срока проиграть войну, картошку размолоть в пюре
и всё списать на седину и беса, сдохшего в ребре.

Ну чем не план?! Приходит срок по жизни планов не иметь,
легко сменив упругий рок на ностальгическую медь,
забыть сияние наград, забыть тревожное Вчера
и наблюдать, как хлещет град по углям бывшего костра.