Я зависим. Без строчки - ни дня.
Мне Кирилл и Мефодий - родня.
И слова вырастают в мотивы,
порожденья шальной головы.
Только время уходит, увы...
Новый вдох обнуляет активы.

Не уверен, заметил ли Бог:
я не делал того, что не мог
(что, вообще говоря, не заслуга),
хоть, наличный используя рост,
я мечтал дотянуться до звёзд,
но и с ростом, и с силами туго.

Говорит мне желтеющий клён,
что дороги мои - под уклон,
словно мёрзлая трасса бобслея,
что всё дальше освоенный пик,
и однажды упрётся в тупик
напоённая ветром аллея.

Я привык и не морщу свой лоб.
Так, наверно, привыкнуть могло б
полнолуние к волчьему вою...
Лишь была б некромешною мгла
да любовь простирала крыла
над седою моей головою.