Жизнь - наплывами. И чёт сменяет вычет
апологией страстей и беспорядка.
Почему же я так странно половинчат,
симметричен так прилизанно и гладко?!
Я заряд поди пойми какого знака:
не борюсь. Не состязаюсь. Не перечу.
Страсть к разрывам - это участь Пастернака.
Для меня она - фантом. Фигура речи.
Гладь - снаружи. Изнутри - разлад и ропот
рвут на части мир мой сущий. Или вящий.
Не с меня ли писан чапековский робот -
безотказного смирения образчик?
Всё, что брезжило - теперь в тумане скрылось,
а взамен - сижу, грущу, стишки кропая...
До чего же опротивела бескрылость -
коматозная.
Безликая.
Тупая.
Жизнь проходит. И не жизнь, а что-то вроде,
в соответствии с давно забытым ГОСТом...
Впрочем, что ж теперь...
Давайте о погоде.

Нынче ветрено и волны с перехлёстом.