Ты с душою не находишь примиренья, 
ты цепляешься за рваные края, 
за попытки осознать себя и время 
на расчерченном отрезке бытия. 
Видишь солнце, но в упор не видишь света, 
выворачиваешь суть наоборот 
и накладываешь масло, словно вето, 
на надежд заплесневелый бутерброд. 
Не приученный ни к посоху, ни к кисти, 
не привыкший ни к бореньям, ни к мольбе, 
ты всё больше отдаляешься от истин, 
изначально предназначенных тебе... 
Лишь в отчаянном, болезненном ознобе, 
к уговорам беззастенчиво глуха, 
стоматитом воспаляется на нёбе 
сардоническая ссадина стиха.