Ноги вязнут в листве, как в тине.
Ни прохожего, ни грача...
В повсеместной осенней стыни -
основательность палача.
Дождь щекотно ползёт за ворот,
как забывший свой путь мураш.
Для кого-то есть выход в город,
для кого-то - скорей, в тираж.
Не рассказывай, осень, снова
в этом горестном интервью
ни про бренность всего земного,
ни, тем более - про мою.
Не шепчи, что проходит даром
жизнь, как шорох прочтённых глав,
и ржавеет на пирсе старом
теплоход "Михаил Sweet Love".
От повторов любое слово
будет падать в своей цене...

Эта осень вернется снова.
И, наверно, опять ко мне.