Это случилось ранней весной.
Помнится, в тот день шел мокрый снег, и я никак не мог согреться.
Мой поезд прибыл в Москву утром, где-то около девяти часов, 
я был голоден и немного растерян.
Дурацкая идея: недолго думая отправиться в чужой город 
практически без денег, 
налегке, чтобы встретиться с бывшим близким другом, 
ныне живущим и работающим в Москве. 
Путешествие в город, где меня никто не ждал...
Быстро опустевший вокзал, где меня никто не встретил...
Расплывшиеся строчки на листке, вырванном из записной книжки.
Привокзальная забегаловка... невкусные бутерброды с ветчиной 
и горячий пластиковый кофе. 
Наверное, именно так выглядит свобода...
Позавтракав, я вышел из кафе, купил сигареты в ларьке 
и направился в метро.

* * * 

Она стояла у входа, как раз под запрещающим курение значком, 
в нескольких метрах от ничего не замечавшего милиционера, 
и нервно курила, иногда оглядываясь по сторонам. 
"Странная внешность..." - подумалось мне.
Девушка невысокого роста, от силы метр шестьдесят, 
в черном драповом пальто 
и старомодных полусапожках. Меловое, как у покойницы лицо... 
Большие ведьмачьи глаза, не то черные, не то синие 
и серебряные кольцами серьги.
На плече - сумка мешком.
Было в ней что-то такое...
- Не подскажете, как добраться? - я подошел к ней, 
достал помятую бумажку с адресом.
Она внимательно оглядела меня:
- Приезжий? - вскинула бровь.
- К сожалению, да, - усмехнулся я.
Она скептически хмыкнула, еще раз взглянула на бумажку
- Я рядом живу, это в Медведково, могу проводить.

* * *

В больших городах все же есть свое очарование, 
в переходах метро,
Где можно заблудиться, потеряться среди, 
на первый взгляд, безликой толпы.
Или же присесть на скамейке в павильоне и долго смотреть на поезда, 
слушая бесконечный грохот составов и гул множества голосов.
У нее было простое, ничем не примечательное имя - Наташа.
И прическа, как у курсистки, "бублик" из кос сзади.
Вагон был почти пуст, она сидела возле дверей, 
теребя страницы книги в черном переплете. 
Достала автоматически... 
Открыла, начала читать.
Страница 69.
Французский...
Метро-метро-метро, и нет конца и края, черви-поезда...
- Надолго, сюда? - спросила она не отрываясь от чтения книги.
- Как получится...
- Вот как, интересно...
- Да уж.
- Через станцию выйдем, потом переход, потом снова, 
дальше на автобус и ты дома.
- У друзей, - уточнил я.
- Хорошие друзья? - поинтересовалась она.
- Были когда-то, - рассмеялся я.
Она захлопнула книгу и взглянула на меня.
У меня не было ни чемоданов, ни сумки.
- Путешествую налегке, - ответил я, упреждая ее вопрос.
Наташа усмехнулась в ответ и снова уткнулась в черную книгу.

* * *

- Ну вот и пришли. Ты код замка знаешь? - свысока да искоса.
- Нет, - я пожал плечами.
- У них телефон есть? - спросила она, доставая допотопную, 
потертую мобилку без чехла.
- Не помню.
- Будем звать. Тебе повезло, пятиэтажка.
- Почему здесь нет балконов?
- Потому, что временный дом.
- Так ему же черт знает сколько лет.
- Ничто не постоянно так, как временное, - рассмеялась она, 
убирая мобилку в карман пальто.
Мы стояли под домом, глядя в небо, попеременно выкрикивая: 
"Алексей Соколов".
Пару раз какая-то старушка выглядывала из окна на третьем. 
Громко хлопнув железной дверью, в подъезд вошла девушка 
в пестрой сине-красной шапке...
Никто не ответил. Накричавшись вдоволь, мы ушли прочь.

* * *

- Так, значит, ты приехал просто так, повидаться? 
- Ну да, - я дал ей прикурить и закурил сам.
- Надеешься на что-то?
- Да нет, в общем.
- Эх, дурачье, - вздохнула она и рассмеялась -Хочешь, я буду твоим ангелом хранителем?
Мы сидели в подъезде ее дома, на корточках, прислонившись к стене.
Полы ее длинного черного пальто напоминали белый холст, 
забрызганный черной краской.
- Ну, давай...
- Кем работаешь-то хоть?
- Никем, так, шабашу потихоньку.
- Вот и я тоже, зарабатываю на жизнь репетиторством.
- Я компы собираю.
- Тоже неплохо. Ну, что, пойдем, будешь жить у меня, 
пока не найдешь своего Алешу.

* * *

Наташа жила в соседнем доме, в двухкомнатной квартире, 
на четвертом этаже.
Квартира казалась неуютной и удивительно пустой, 
будто хозяева здесь живут от раза к разу, на кухне и в спальне.
- Мыться здесь, туалет тоже здесь, полотенце в шкафу. 
Халат на вешалке. Это моего покойного брата.
- Спасибо.
- Он у меня тоже хранителем был. Красивый и добрый. 
На тебя чем-то похож, - Наташа горько усмехнулась, 
- Здесь надо уметь твердо стоять на ногах.
Иначе засмотришься на небо и упадешь. 
А снег грязный-грязный...
Я пожал плечами в ответ и отправился в ванну.
"Чудаковатая она, нездешняя", - подумалось мне.

* * *

Наверное, только у нее получалось так 
изящно подпиливать ногти и одновременно говорить по телефону.
- Да говорю же тебе, Соколов Алексей. 
Да. 
Угу. 
Угу. 
Да. 
Давай.
И бросила трубку. Потом повернулась ко мне:
- Переехал твой Лешка. По адресу, что на бумажке, нет такого. 
А в Москве Соколовых...
В общем, это займет несколько дней. Ты очень хочешь видеть его?
Я молча кивнул.
- Пошли пить чай...
Мы пили зеленый чай с лимоном, 
лимон был неестественного бледно-желтого цвета,
маленький и сморщенный, 
в холодильнике точно недавно повесилась мышь.
Батон и масло на блюдечке. 
Каждые выходные театр и редкие книги на полках...
Одиночество и страстно любимый французский.
Такой была ее жизнь после смерти брата. 
Его звали Даниилом. Красивое, гордое имя. 
Действительно ангельское...
Он погиб чуть больше года назад, при странных обстоятельствах. 
Хоронили в закрытом гробу. 
Под подушкой она хранила его фотографию, 
которую целовала перед сном. 
На этот раз она поцеловала почему-то меня...
Под утро же забралась в мою постель, обнимала и тихо плакала.

* * *

Утром мы отправились гулять по мокрой продрогшей Москве.
Скользкий Васильевский, неприветливый опустошенный Арбат, 
лотки с сувенирами и музей Храма Христа.
В киоске она купила для меня открытку, на память:
- Будет беречь тебя.

* * *

Лешка нашелся ровно через три дня, мы распрощались с Наташей 
на автобусной остановке, 
на всякий случай она оставила мне номер мобилки, 
"если будет не в лом позвонить и заехать".
Когда двери с шипением захлопнулись, она ушла, 
не оборачиваясь, неспеша.
Исчезла. Словно растворилась в подтаявшем снеге московских улиц.
Будто и не было ее вовсе...
Я же уехал домой на следующий день, снова утром.
Перед отъездом позвонил Лешке на работу. 
Он пожелал мне счастливого пути.
Потом Наташе. Долго слушал безразличное: "Абонент недоступен", 
разглядывая открытку из Храма Христа.
Ночью в поезде мне снилась она. 
Двухкомнатная клетка-квартирка.
Черное драповое пальто на вешалке 
и старомодные ботинки 35 размера на полке в углу.
Серьги-кольца, "бублик на затылке" и нездешние глаза. 
Не то черные, не то синие...
Она жарила яичницу, приправляя ее красным перцем.
Был ясный снежный вечер. Где-то начало весны.
Казалось, она улыбалась сама себе, 
шепча какие-то странные слава.
Стихи.
Французкий... И фраза:
- Где бы ты ни был, я буду хранить...

* * *

Я все так же собираю компы и, шутки ради, учу французский.
Здесь не посыпают улицы солью, снег тает 
не долетая до земли и дует ветер... 
Каждый день я звоню в Москву на злополучный номер ее мобилки, 
в надежде, что когда-нибудь она ответит. 
Возможно, у нее слишком много дел, 
одно из которых - встречать таких как я, 
людей, которых никто не ждет. Сегодня я купил билет. 
Поеду как обычно налегке, практически без денег. 
Время отправления: 22:40. Плацкарт. Направление - Москва.