Аннотация: Голос Джессики не смолкает в плеере. Кого я ищу, беглянку, призрак, сетевой проект?
"Они хотят, чтобы меня трахали. Им ничего от меня не нужно, кроме траха. Прямо на сцене, с такой же обезьяной как они сами. С палкой... Они хотят видеть этот херов микрофон в моей заднице. А я раздвигаю ноги, да-да, сама раздвигаю их... Потому что они ликуют, потому что они платят, потому что они рисуют мои плакаты... Я не могу больше..."
- Где хозяйка квартиры 67? - спрашиваю, едва отжав звонок.
Женщина косится на соседнюю дверь.
- А Вы кто такой? - нагловатый прищур и дерзкое запахивание драного халата на груди.
Со вздохом достаю удостоверение. Изучает едва не под лупой. Документ настоящий, но для таких, как она можно было и на принтере самодел распечатать. Почему я всякий раз так заморачиваюсь? Хочется верить, что страсть к идеальному исполнению заданий однажды спасет мне шкуру. Или хотя бы премиальные повысит.
Собеседница скупо кивает. Контакт налажен.
- Ее давно не было. Очень давно. Вообще-то она едва въехала, как пропала. Я ее два раза-то и видела с каким-то мужиком. Вещи привозили.
- Как она выглядела?
- Я, думаете, помню? Ну, рыжая, в очках и шляпе... Она проститутка, да? Притон накрыли? То-то, очки и шляпу так просто не носят... - в глазах зажглись искорки.
Липа скрылась в пиджаке.
- Это все, что я хотел знать.
"Нет, вы не знаете, что это такое... Да-да, тысячу чертовых раз, да! Я пошла на это! Я хотела этого! Я хотела, чтобы одноклассницы умылись слезами зависти, драные сучки! Но сейчас... Вы знаете, чего стоит популярность? У меня вытрахали душу. Мои кишки развесили по новогодним елкам. Музыка? Ха-ха-ха... Деньги. Я грязная..."
Голос который час разряжает плеер.
Поворот. Квартал по прямой. Снова поворот. Неон вывесок бьет в лицо, губы сжимают сигарету. Никотин перебивает вонь подворотни, удовлетворенные дозой легкие наконец отпускают. Мозг снова может работать.
- Кто не спрятался, я не виноват.
Neon Whore. Неплохое название для места выступлений сетевой дивы. У черного входа пара верзил, одному выстрел снотворным в плечо, другому ребром ладони по шее. И тоже порция снотворного. "Слишком дешевые для нее" - мелькнуло в голове.
Ботинки тихо стучат по коридорному полу, но скоро их заглушает шум музыки, оглушительный "синти-поп" с четким вокалом. Никто не реагирует на появление у сцены человека, танцпол напоминает кипящую поверхность воды, окрашенную бликами подсветок. Нос царапнул едва заметный запах... Пот и летучий наркотик. Что-то из новомодных, запретить еще не успели. Чертыхнулся и поспешил скрыть нос платком. Таблетки закончились на прошлом клубе.
Солистка ошалело отплясывает, уже не сильно стесняясь, что микрофон вывернулся едва не на затылок, а рот не закрывается, даже если по фонограмме сейчас бэк-вокал. На ее шее взгляд выцепил что-то черное... Штрихкод. Или я хочу его там увидеть? Наркотик вплетает в происходящее ощущение эйфории, заставляет тело девушки нереально изламываться, мир приобретает задорные цвета кислоты.
Плевать. Уверен, опять банальное пиратство. Заменяю патроны на боевые. Палец на курке срывается.
Музыка пьянит басами, голосок орет несложный текст. Лес рук поддерживает распластанное на полу тело, из рыжей головы сыплются искры, конечности еще дергаются и стремятся отплясывать горизонтально. Крик операторши из гримерной слегка отрезвил, последними остатками разума заставил себя щелкнуть тело для отчета и сделать ноги.
И эта Джессика всего лишь фейк.
"Меня зовут Даша! Даша! Какая в анус Джессика... Я ненавижу Джессику. Она шлюха. Подзаборная дрянь. Она не умеет петь, она продала свои мечты за деньги. Она наплевала на себя, она стала петь сиськами, про сиськи, ради сисек в головах свиней... Я наплевала... Я не хотела такой быть... Я хотела немного признания... Хотела петь..."
- Ты меня слушаешь вообще, Грег, или опять шарманку врубил? - недобрый взгляд начальника припечатал, но бусины наушника я не вынул.
Некритично понизилась громкость.
Кабинет, в который пришлось мысленно вернуться, бросается на гостей помесью комиксоидно-боссовского стиля с попыткой забить свободное место трендовыми вещами. Дизайнер явно славянин от гламура.
- Что с девкой? Ее откровения уже третий день в эфире ТРТ, наши рейтинги падают, если ты мне не сделаешь новость с ней, я тебя своими руками в землю загоню! Раньше твоих долбаных сигарет! - скрип пластика, парой глотков мятной воды начальник унял разгневанное дыхание. - Значит, понял, ты, да? - он тыкнул в меня толстым пальцем - Я знаю, ты неплохой агент. С рейтингов за Джессику я тебе отчислю.
- Уже можете начинать. Все Джессики - шлюхи с пластикой или боты. Настоящей не существует.
- Ты всех проверил? - он вскинул кустистую бровь.
- Нет, но дальше и не будет. Дешевые притоны и захолустья.
Громко выдохнув, шеф откинулся в кресле. Пару мятных глотков завесило тяжелое молчание. Взгляд мужчины блуждает по столу, он завален распечатками журналов, захваченных рыжей дивой. "Джесска исчезла, оставив последнее слово!", "Гениальная поп-звезда призналась, что ненавидит своих поклонников", "Где же Джессика: пиарход или..?", "Фан-клуб в поисках своей героини"...
- Это неплохая новость для канала, куколок ты порядочно раздолбал, чтобы доказать. Но если мы облажаемся и настоящую притащят в студию конкуренты... Проверь каждую сучку. О следах не беспокойся.
"Трудно... Слишком трудно... Когда ты видишь, как катишься вниз, когда ты даешь им, чего они хотят, забыв, что хочешь петь ты... Им нравится, надо делать то, что им нравится. Пусть тебя тошнит от этого, надо раздвигать ноги и петь с микрофоном в заднице... Главное, им весело. Главное, меня любят..."
- Это? Ах, да это Даша Морозова. С этой, из сетей, никакой связи. Близнецы может... Мы-то знаем Дашу. Она учительница, год тут живет.
- Спасибо, - кивнув женщине, сунул в губы сигарету.
Ветер гоняет пыль серого городка. Который это уже? Мне кажется, помощник подкидывает уже просто адреса рыжих, плевать, поют они или нет. Самое забавное, ни продюсера певички, ни студии будто не существует. Сетевой фантом. Хотя для сети это тоже тема для восторга.
Взгляд выделил, наконец, школу. Удивительно-серая глыба расселась символом постсоветского понимания прогресса. Хай-тек для столицы, лоу лайф для всех остальных. Стадо детишек едва не снесло, пока дошел до кабинета. У стола склонилась стройная девушка, рыжие волосы в целомудренном пучке.
- Вы чей-то родитель? - скользнула изучающим взглядом. - Я не помню Вас на собрании.
- Я работаю на "промо плюс".
Глаза тут же расширились, она дернулась, громыхнул задетый стул.
- Сеть? Я не Джессика! Нет! Я Даша! Дарья Сергеевна! Оставьте меня! Сколько можно!
"Нет! Я не могу так больше! Я исчезну, да-да, я забуду эту грязь... Я сдеру ее вместе с кожей, я застрелюсь..."
Два голоса слились и я вынул наушник.
- Ваш голос? - протянул ей.
- Мой! - цвет кожи стал похож на снег. - Но... Это не я! Не я! Я не Джессика, я видела ее только в сети!..
Выдохнул. В ее голосе паника, но ни капли фальши. Раздвоение личностей? Днем я учительница из захолустья, а ночью сетевая поп-звезда? Хорошенькая была бы новость, может, я даже написал бы ей автобиографию и зажил на крохотной вилле подальше отсюда.
- Поверьте мне!.. Это... Началось давно... - она перехватила внимание всхлипом.
Что ж. Я готов слушать.
- Она появилась, когда я выпустилась из школы. Сначала просто в русскоязычной сети. Мне все говорили, не я ли это. Но мы решили, просто похожа... - женщина болезненно икнула, пальцы до побеления сжали чашку с чаем.
Мне в качестве пепельницы предложили блюдце, взгляд скользнул по серому пейзажу за окном ее квартирки.
- Потом начали говорить, что я вру... У нее мои родинки, мой голос... Меня пытались изнасиловать... Снять на камеру, взять интервью... Но я не она! Не она! Чем дальше, тем хуже... Потом, она начала давать концерты. И от меня отстали. Я переезжаю часто... Я не думала, что меня найдут, - взгляд встретился с моим. - Вы хотите взять интервью?
- Весь разговор и так записывается, - окурок раздавило в белый фарфор. - Вы пели в школе? Сейчас?
Она замялась и глотнула чаю.
- Пела иногда... Но в десятом классе перестала, сорвала голос.
- Вот как. Расскажите об этом подробнее. Что пели, как сорвали голос, какой была Ваша жизнь.
Затлела новая сигарета.
"Я наплевала... Я не хотела такой быть... Я хотела немного признания... Хотела петь..."
Новый город, но такие же серые дома.
- Нет! Я не буду больше петь! Застрелите меня! Оставьте! Я ненавижу Джессику! - истеричный мужской голос среагировал, едва скрипнула взломанная дверь.
- А Дарью Морозову? - плечом привалился к косяку двери в комнату.
Запах покруче, чем в иной подворотне, во главе хлама музыкальная установка и комп. Небритое с нового года существо сливается с обстановкой, только лихорадочно блестят белки глаз.
- Даша... Мой ангелок... Я подарил ей ее мечту, знаете? Она всегда хотела петь, но... - он жмет собственную майку.
- Она не хотела петь. Она хотела стать преподавателем.
- Нет, - мотает головой - Она должна была петь. Я смотрел на нее и видел... Как она становится звездой. Со мной, понимаете?.. Я и она...
- Но она была не согласна, - пальцы потянулись за сигаретой, но возникла мысль, что тут все от одного пепла вспыхнет.
- Да... Да! Мне ничего не оставалось, кроме как помочь ей! Переделать ее записи со школьных концертов и пустить в сеть! А потом я просто вывел в программе ее голос, для себя... Она не была со мной... Я стал ею...
Выдохнул, взгляд скользнул по плакатам Джессики на стенах, по присоскам с проводками, считывающими движения, каким-то пультам.
- ...А потом я понял, чем стал... Я сделал своего ангела шлюхой... Я стала продажной певичкой... Я... Я не хочу больше этого.
Тут я отметил в хламе шприцы. Еще и смещающие личность колол... Не заметил, как пальцы начали яростно тереть лоб. Взгляд скользнул по детищу техники, настоящей Джессике. Не такая красивая, как предыдущие боты, но...
Рукоять пистолета легла в ладонь под панический вскрик больного.
...
" - Знаете, я только устроюсь в новой школе, как меня опять находят. Я слышала последние новости об исчезновении этой Джессики, господи, ну пусть уже это закончится. Представляете, прямо посреди урока заходят и в лоб и спрашивают. И потом месяц дети только об этом и думают!
- А Вы что преподаете?
- Физику. Всегда ее любила... Хочу преподавать в ВУЗе, но пока плотно заняться нет возможности. Сетевые лекции точно не вариант, сами понимаете.
- Из-за Джессики?
- Муж говорит, скоро тему ухода этой Джессики "обсосут" и станет легче... Может, хотите попробовать мой сырный пирог?"
- Грег! - заорал в трубку хрипловатый голос. - Там вообще не ловит или ты опять в наушниках?
Перевел взгляд в окно поезда. Унылые города сменяются такими же, над серостью расцветает новогодний неон. Лоу лайф дышит, веселится, мечтает... Вместе с провинциальной учительницей, ее мужем и мной. Наверное, мне еще долго придется колесить по здешней беспросветности, прежде чем какое-то дело подарит злосчастную недвижимость на берегу.
- Я слушаю Вас. Простите.
- Я жду новость о Джессике! Это должна быть бомба! Что ты нашел?
- Как я и говорил. Все Джессики - шлюхи с пластикой или боты. Настоящей не существует.