По улице идет Дождь. Странное, мокрое существо, с тысячами длинных ножек и ручек. Дождь спешит, перебегает дорогу на красный свет, прыгает пузырями в лужах.
Он постучал в мое окно на исходе рабочего дня. "Не сиди так долго, пойдем, я провожу тебя домой!"
Я рада - сегодня я не одна. Выхожу на сырую улицу, раскрываю зонт - так мы с дождем разговариваем. Быстрыми пальцами капель он выстукивает по натянутому куполу затейливую морзянку своих историй. Ну, рассказывай, где ты был, что видел?
Дождь шепчет мне о зеленом лесе и прохладном ручье, где он родился. Его слова пахнут мятой и белыми цветами - свежестью и чистотой. Он говорит о длинной дороге его жизни - реке. Быстрая, темная, она неслась в каменистых руках берегов, изредка сверкая серебряным изгибом спины. В манящих бездонных омутах покачиваются длинные водоросли, похожие на волосы утопленниц...
Набирая силу, становясь все шире, она спешит к океану - и, в конце пути, он с благодарностью принимает ее в свои объятья. Река, растворяясь в солоноватой горечи прозрачных волн, отдаст ему все, что увидела и запомнила по пути... Она тает от его тепла, становясь легким туманом, и поднимается высоко-высоко, чтобы потом дотянуться до земли длинными натянутыми руками-струнами и заново начать свой нескончаемый бег...
Капли на лице становятся солоновато-горькими. Прохладными пальчиками дождь трогает мое лицо, глаза, губы... Говорит: "Ты грустишь... Твой дождь по вкусу похож на море. Почему?"
Что ответить ему? Я плыву на лодке по горькому морю Одиночества, без весел и компаса и уже давно потеряла из виду берег...
Я заблудилась в этом мире и так боюсь не вернуться обратно... Вокруг меня много других лодок, парусников и кораблей - но все это только призраки. Стоит мне подплыть к ним чуть ближе - и они тают, оседая на темных волнах рваными клочьями тумана.
А ведь совсем недавно был берег - твердый, надежный берег. И был маяк, который указывал мне путь. Он беспокоился обо мне, заботился, чтобы я не разбила лодку об острые скалы. Его свет дарил надежду, даже когда я заплывала слишком далеко...
Но я не поверила его свету, точнее - испугалась. Испугалась привыкнуть к нему, довериться его ласковым и нежным рукам... Оттолкнула, придумав глупую ложь. А он - поверил. И отвернулся.
Обычное малодушие, нежелание причинить себе боль. Уверенность опыта, который все знает заранее. Боль, верный спутник счастья, всегда рядом, всегда настороже, подкарауливает за углом для того, чтобы ударить, когда ты этого не ждешь... Вечные вопросы эгоиста - а что будет со мной, если я потеряю его? Как я смогу тогда жить без света, наощупь? Лучше просто не любить, не видеть, чем потом учиться жить заново, без него...
Но я перехитрила и наказала саму себя. Я боялась прихода Тьмы после Света, а получила Тьму - вместо Света... Финал - без Начала, Печаль - без Счастья, Ночь - без Утра...
Длинная, темная улица, мимо пробегают редкие озябшие прохожие. Какая, в сущности, разница, что это на лице - слезы или капли дождя? Главное, что сегодня я не одна, мой мокрый друг идет рядом со мной по улице и тихонько вздыхает: "А завтра меня не будет..."
Да, завтра у меня будет другой спутник. Бесцветный, сгорбленный, замерзший, он придет отогревать свои ледяные руки о мое сердце, забирая из него последние крохи тепла. И не будет ни света, ни сил, чтобы прогнать его. И опять я буду шептать тихо-тихо, чтобы ты не услышал: "Прости меня, найди меня, верни меня... Я сдаюсь, ты победил... Мне так нужен твой свет..."