Я должна была написать сказку длинною в жизнь. Написала. Только написала не сказку, а эту строку и остановилась.
Бывает так, что не пишется, но не потому что не пишется из-за отсутствия каких-либо идей - вовсе нет.. и даже не потому, что сказки перестали быть сказками. Сказки есть, и сказки есть сказки, только в этот раз сказание пишется в сером стиле без каких-либо бурных катаклизмов и прочих форс-мажорных ситуаций, но тоже не от отсутствия сиих, а от того, что я от них сама очень-очень устала по жизни. Обычно, многие стараются всячески разнообразить свою серую жизнь.. наполнить красками для ощущения разницы, и вносят их кто во что горазд.. и вот мы уже видим посреди серых будней быстро собранный стол-самобранку, где царит пир горой, или путешествие хоть на дискотеку, хоть на край света.. хоть куда, но подальше от серости.. для тонуса, в качестве бонуса и чтобы не засереть вообще.. когда-то и у меня было так.. но, как потом оказалось, бывает и такой контингент населения, который постоянно живет в каком-либо очередном фейерверке жизни.. судьба такая.. и фейерверк следует за фейерверком один за другим, словно в каком-то калейдоскопе, который ни с того, ни с чего превратился вдруг (мы же в сказке) в вечный движущийся механизм, где все безостановочно несется по кругу искрясь всеми цветами радуги. Круг, второй, третий.. в глазах рябит.. четвертый, пятый, шестой.. кружится голова.. седьмой, восьмой, девятый.. тошнит.. десятый, одиннадцатый, двенадцатый.. ты переполнена всем до предела.. и на тринадцатый, а может на какой-то другой замкнутый круг, тебя выворачивает наизнанку всеми этими цветами радуги, и так охота уже не фантасмагории, а серых будней от которых несутся все прочие.. но, при этом, сорваться с привязки именно твоего личного колеса жизни, бывает ох как сложно.. привычка, данность.. и все же ты понимаешь, что надо сбежать во имя самосохранения.. и ты сбегаешь, но за побегом следуют срывы-возвращения в то, что для тебя стало повседневной нормой.. но ты все равно стремишься вырваться из этого порочного круга, поэтому, проходит время и тебе удается попасть в страну о которой мечтаешь ты.. и ты с изумлением смотришь, как другие люди бегут из нее в то место откуда только что сбежала ты. Смотришь, смотришь, а потом пожимаешь плечами и успокаиваешься. Ты тут счастлива, в этом месте серости, спокойствия, где все идет по заведомо построенному плану, где нет за каждым поворотом очередных чудищ, принцев, емель-дураков, котов из лукоморья, карет, которые в один миг превращаются в тыквы, кащеев над златом чахнувших, ведьм, и всех-всех прочих сказочных жителей.. в этом-то и заключено для тебя сейчас самое главное чудо и волшебство - их нет - в этом и состоит твоя новая сказка..
В этот миг, новые жернова очередного калейдоскопа и начинают постепенно набирать свои обороты.. в этот раз в серых переливах.. а где-то на периферии сознания начинает маячить очередная строка:
"Я должна была написать сказку длинною в жизнь..."