Мята дикая в поле растёт.. в этом месте где часто бывали.. колыхаются ветром шальные листочки ее.. я сажусь на пригорок.. срываю листок осторожно.. сразу чувствую запах до боли родной.. запах мой, но не мой.. Твои губы на вкус были перечной мяты.. мята дикая с мятой домашней смешались в губах.. вроде свежесть такая, но в сладости этой.. почему-то огромная горечь гнездилась всегда.. от которой дышалось, жилось как-то ярче и легче.. но и душу сводило, как спазмом, сильнее всего у меня.. Столько лет пролетело и скрылось уж за поворотом.. мята губ твоих тоже давно отцвела.. но запомнила память души навсегда, то что мята - вкус грядущих потерь для меня..