В небе, скомканной белой бумагой, парят облака
Кто-то пишет и пишет роман, но не нравится автору что-то
И летят, и летят, и летят в небесах облака в никуда
И слова с них дождем опадают на нас всех по свету.

Покраснела рябина. Сентябрь. Утро холодом бьет по лицу
Днем пригреет на солнце, что вспомнив ушедшее лето, примлеешь
На скамейке листок приютился, до тех пор, как не выкинет ветер
Или просто прохожий не скинет, под ноги, присев на чуток.

В небе, скомканной белой бумагой, парят облака
Автор, что же ты труд свой ни капли не ценишь?
Так стекает по каплям роман, чтоб земля их все-все приняла
Капля к капле, и пусть они стянутся в длинные-длинные реки...