"Ты этого не сделаешь, ты этого не сделаешь, ты этого не сделаешь.. Нет!" - я кричу со всей мочи вслед уходящему будущему, но слова все отлетают куда-то в сторону - я стою на склоне лет. Ветер перемен хохоча вырывает их.. и крики мои он относит к ворону - ворон их кружит в воронке из разных лет. Будущее не слыша крика отдаляется.. оно же думает, что никогда и не ошибается.. уходит, все дальше и дальше, необорачиваясь - оставив меня в настоящем и с шлейфом всех прошлых лет. "Ты этого не сделаешь, ты этого не сделаешь, ты этого не сделашь. Нет.." - не ору, а шепчу я.. мой голос охрип, и я сглатываю.. а все слова, превратившись в комок, расцарапают горло - проглатить надо боль. А глазами, в которых застыла утрата-растрата, я тень провожаю.. смотрю тень пожирает мгла не спеша и смакуя - скоро исчезнет и тень без следа. А вернется иль нет я не знаю.. знаю, что многого не понимаю.. но сейчас уж почти до конца осязаю, что будущее есть где-то там в далеке - его не будет лишь у меня. А может все перемелится.. а может все переломится.. а может.. а может.. а может.. - надежда по-крайней мере пока жива.